Сергей Кирюта

 «Смятенно и бешено мечутся руки…»                    

                                    * * *

Смятенно и бешено мечутся руки,

клавиши хлещут хлыстами пальцев.

Куда мне деться от этой муки,

от этих страстных звуков-страдальцев?

Они страданье моё возносят,

они страданье моё коронуют.

О руки, звуки, ну кто вас просит

вселенской делать печаль земную?

Но мука моя, растворившись в органе,

вулканом вздымает купол собора,

и в небе – в звучащей, сияющей ране –

Господь возникает и ищет опоры.

Собор растворяется в бархате веры,

и стены в ней блекнут и медленно тонут.

Орган заполняет весь мир и в пещеру

унылого сердца вливается стоном.